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布彻尔躺在病床上,双眼紧闭,呼吸平稳。他身上的湿衣服已经换成了医院的病号服,鸭绒被夹在腋下,手臂都放在被子上,一只手的手腕上缠着绷带,另一只手挂着吊针,入针处的皮肤周围有淡淡的淤青。我和亨特静立在布彻尔的床边,隔壁床的老太太好奇地往这里瞟着。
“谢谢你的外套。”我说。
亨特问:“这和我有关吗?”
几乎同时开口,我和他对视一眼,然后亨特继续说了下去。
“我敲门的时候,你不在。是你儿子……对不起,他叫?”
“布彻尔。”
“噢,布彻尔。他给我开了门。当时他看我的表情,就好像,”亨特皱起眉头,“就好像我是一个巨大的谎言。”
巨大的谎言。我听后都不知该作何表情,这种艺术家的形容。转头看着布彻尔的睡颜,此时我的心跳已经趋于平稳。“……怎么会呢,”我说,“这和你一点关系都没有,是我们的家事。谢谢你能来帮忙,现在我留在这里就够了。”
亨特似乎还想说些什么。
“走吧。”我转过头,疑心刚才布彻尔动了一下,大概是我的错觉。医生说他不会这么快醒来。我告诉亨特,方便的时候就会去找他。“你的衣服还在我身上呢。”我说,亨特犹豫了一下,终于离开了。
亨特走后,我去窗口缴交了住院费,回到病房,拉上帘子,坐在床上,就挨在布彻尔的脚边,久久地凝望着他。那一头和我相似的黑发更衬得他的皮肤像瓷一样白。他在手腕上割下的伤口只有一刀,却那么深,我还记得医生从急救室走出来,看着我,目光里隐有责怪之意。我拨开布彻尔的头发,轻轻摩挲着他的脸颊,心里升起一种柔软的隐痛。
大约一刻钟后,布彻尔醒来了。先是睫毛的震颤,他抬起眼睛,看向我,目光茫然而虚无,眼泪从眼角滑落下来,嘴唇翕动。我凑过去听,听见他说:
“爸爸,让我死吧。”
我一言不发,握住他的手,指腹在他手背上轻轻摩挲着。过了一会,我对他说:“你再也不会看见他了,这次我向你保证。”
“谁?”布彻尔反问。
我放下他的手,站起来,俯身吻了一下他的额头:“这两天你需要住院,布茨。”
“你要去哪,苏伊?”他着急地想从床上起来,还裹着绷带的手伸出来勾住我的衣服,那么无力,像一枝小树枝挂住了我衣服的一角。
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